Somos nosotros, las humanas cigarras
Nosotros, desde el tiempo de Esopo conocido
Nosotros, perezosos insectos perseguidos
Somos nosotros, las ridículas comparsas
De la fábula burguesa de la hormiga
Nosotros, hambrienta tribu de gitanos
Que se abriga a la luz de la luna
Nosotros, que nunca pasamos pasando
Somos nosotros, y sólo nosotros podemos tener alas sonoras
Alas que a ciertas horas palpitan
Alas que mueren, pero que resucitan
De la sepultura, de la planicie, de la mies
Por eso, vosotros, poetas
Yo levanto la copa fraternal de éste, mi canto
Y bebo a vuestra honra el dulce vino de la amistad y de la paz
Les digo y conjuro que canten
Que sean trovadores de una gesta de amor universal
De una epopeya que no tenga reyes
Sino hombres y mujeres de tamaño natural
De todas las tierras sin fronteras
De todas las hechuras y maneras
Del color que el sol les dio a flor de piel
Hombres y mujeres del día a día
Y levanten paredes de ilusión
Y se calcen de sueño y de poesía
Por la gracia infantil de vuestra mano
