Palpando una ilusión:
No creí que lo real
Pudiera estar un día
Tan cerca de lo ideal.
Cortando flores por doquier.
Sin hacer distinciones.
Sin darle mucha importancia
a sus condiciones.
Percibo en mi curso un aura especial:
Belleza desigual se adhiere a mis retinas.
Cuando un soldado ve concebible ganar su guerra
No cede hasta perder su última gota de sangre.
Creí encontrar margen para avanzar.
Siento disparos de todos lados.
De esta pelea soy el Golliat.
Y así me siento por estos días:
Como Sansón en una drástica sesión de peluquería.
Nunca sentí congoja similar.
Siento la furia de una impotente lluvia que ya no ha de mojar.
La tristeza de un tema olvidado;
el desconsuelo de un pentagrama que ha sido abandonado.
Cuando un soldado ve concebible ganar su guerra
No cede hasta perder su última gota de sangre.
Creí encontrar margen para avanzar.
Siento disparos de todos lados.
De esta pelea soy el Golliat.
