Hay una casa donde el hambre es el padre de los hijos
Y de los hijos de esos hijos
Bajo su techo de cielo se mama la muerte
desde una cuna que nunca nadie mece
en esa casa hay un aljibe donde muere el hombre y su sed
con el veneno que levanta la corriente
allí se arrastran las canciones que mudan la piel del estilo
pero siempre tienen este mismo estribo
Cuando marchés serás ejército de votos
Cuando te organicen nunca va a ser para vos
Cuando te quejes van a llover balas
Si supieras el poder que sos
¿Qué le pasa que no muerde al que siempre le hace mal?
¿Qué le pasa que no muerde? ¿o que siempre muerde mal?
Si le metiera ese confite al que se lo merece
no tendría que morirla nunca más
Hay pibes que vienen muertos,
incluso muchos años antes de nacer
Hay gargantas condenadas a ladrillos
que no puede cortar ninguna sevená
