La pucha que es mucha la muerte que se juega
En nuestro paño terciado de hiel.
Novenario de estacas, ver los pies a la sota
Y en felpa de palos volver.
Pide al Cristo de los gitanos: » Si tan solo pudiera escapar »
Hasta los ejes destilo páramo maldito;
Sordos vientos serpean detrás.
La pucha no quiero llamar al estricote:
El talante tentado al tentar.
La mocosa despierta mete un sueño en mi boca
Y de salto en salto se va…
Son tiempos de tongo espeso,
Bombo, caja y violín…
Bandeja de fiebre intensa desemboca en cuchitril;
El escarnio mas furioso del que si sabe matar,
Tomaron la calle,
La tienen ya…
