La pandilla de locos
que pasea por mi esquina.
Pareciera que bajaron
del cielo en paracaídas.
Con gorritos socarrones
y las caritas pintadas.
Con narices de mi infancia
y una adultez dormida.
Van con los pies en el aire
y las manos en el suelo.
Solo utilizan las sogas
para llegar hasta el cielo.
En un mar de adrenalina
viajan con sus malabares.
Una carpa pan del día,
un circo como estandarte.
La mano de una madre
en la caricia de El Bolsón.
Una plaza que acobija
los sueños y la razón,
de vivir con los sentidos
para tomar decisiones.
Siempre fueron literales
ante aquella afirmación,
de arte por revolución.
Las montañas los resguardan
de la estatua de cemento.
Allá lejos en los años
no podían ver más lejos.
Pero el hombre por su esencia
fue más que su horizonte.
Sin cursos curriculares
supo aprovechar sus dones.
In vitro fue el estado
hacia la liberación.
Conectarse con su obra
y luego la desconexión.
Para ir volando alto,
en sueños sin tener sueño.
Un día a dedo descubrieron
que hacía falta mucho más…
Que dinero para el sol!
Que dinero para el sol!
Que dinero para el sol!
