Será que no soy creyente,
Apenas creo en la gente,
Será que no tienen calma,
Los que vendieron su alma.
Será que nadie puede tirar la primera piedra,
Será que estoy seguro, de dudar…
Será que la extraño tanto,
Que todavía la canto
Será que vino en diciembre
Y se quedo para siempre
Será que nadie puede explicar,
Cosas que solo se sienten,
Será que no me curo, sigo igual
Pobre de mi, si ella no está,
Lloverán y dolerán los días,
Yo un elegante piruja
Ella un aprendiz de bruja,
Odios y amores eternos,
Serán asuntos internos.
Será que el viento vuelve a soplar
Y somos hojas al aire
Será que no me curo, sigo igual.
