Por más que vayas, que subas igual la calle
Que asumas a ver los viajes en calma
Deja que flote no temas que se hunda el bote
Y súbete a las guirnaldas del alma
Viento por la mañana
Que tira las cosas
Que dobla las ramas
Viento perfuma
las horas que andaré.
Por más que rayes los álamos por las calles
Es tuya la piel la huella la trampa
Súbete al brote, no temas que sea un galope
Que corte la luz, que arrase en las tardes.
Viento por la mañana
Que tira las hojas
Que dobla las ramas
Viento perfuma
las horas que andaré.
