En ollas guardadas bajo tristes premios yo escribí tu nombre.
una fusa herida durante el concierto de mi despedida.
en tu estrofa errada bajo tus bostezos yo busque tu nombre.
esa herida mía entre tus versos y tu pálido uniforme.
Puedo llorar, al verte tomar el te.
Los lunes en la TV.
Suplicas de almohada en la doctrina de adueñarme de tu nombre.
penas con descuento en la oficina de mis días de androide.
mi espalda que evoca la amnistía de acordarme de ser hombre.
y aquella colección de cobardía, al reírme de tu nombre.
Puedo llorar, al verte tomar el te.
Los lunes en la TV.
