Si la verdad está metida en tu noticia,
solo sobran las palabras otra vez.
El héroe mártir se derrite ante tu esencia
que inunda a mi mundo y lo sabés.
Milagros negros, muertes, todo es tan sucio,
y fue un éxito la venta, como ayer.
Son como 10 y ya entendiste la palabra
de que el agua es agua y no lo que vos ves.
Y la marea va subiendo con la noche
superándonos a todos, hasta ahogarnos no para.
Y es la sal quien dicta el día a día ahora,
ya no hay puño, menos letra,
¿y en qué sombra he de confiar?
Volveré a sembrar mil estrellas en el cielo
como símbolo de quiebre a la frialdad.
Nuestro llanto se convierte en ansiedad.
«Noti-service» (pobre Pacman peculiar).
Más allá de la honestidad de aquellos cientos,
¿de qué forma el circuito morirá?
Y arriba o lejos, seguiré siempre insistiendo
en que el agua es agua y no lo que inventás.
Y la marea…
