Ustedes son la esperanza baleada a la luz del día.
El sueldo que nunca alcanza, la muerte en cualquier esquina.
Son el retraso indeleble que nos depara el futuro,
la ruina de los cimientos de un pensamiento que nunca estuvo.
Con cínicas artimañas, dirán lo que siempre han dicho,
pero serán intemperie por negarse a ser abrigo.
Ustedes son el dolor, correcto políticamente.
Castigo que nos hacen vivir, que nos reparten mostrando los dientes.
Se cuela en el pueblo la base (la gendarmería ayuda).
Se siembra por los cerebros para cosechar basura.
Dirán que la muerte joven habrá de ser el remedio,
pero negarán al mundo que ustedes son los enfermos.
Y en busca de eternizarse, por imaginarse eternos,
nos venderán pesadillas que disfrazarán de sueños.
Ustedes son el dolor, hecho de hechos que en frases nos mienten.
Castigo que nos hacen vivir, que nos reparten mostrando los dientes.
Ustedes son el dolor, correcto políticamente.
Castigo que nos hacen vivir, que nos reparten mostrando los dientes.
