La Grieta se hace desear.
La Isla te hace gritar,
que somos los paracaidistas.
«pisemo’el fulbo».
El Buen Dios sabe sus ginebras
y no nos duelen!
Hacemos tradición de nuestra misión:
sortear nieves eternas sin tanto estupor.
¿Cuántas veces hay que decirlo?
Somos viento y nuevas ideas,
que empujándolos al abismo
viejos cuentos barrerá a su manera.
Uh! Pica y muere!
Uh! Pica y muere!
Las paredes piden cogerse las mentes
que con el cuerpo no alcanza.
No queremos un medio ambiente
lo queremos entero!
Y cuando ya nos pique el sol
muy cerca estaremos.
Ay! Pobre de aquel
que en su alma alberga un desierto!
Hacemos tradición de nuestra misión:
sortear nieves eternas sin tanto estupor.
¿Cuántas veces hay que decirlo?
Somos viento y nuevas ideas,
que empujándolos al abismo
viejos cuentos barrerá a su manera.
Uh! Pica y muere!
Uh! Pica y muere!
