Un poeta vivía en el último
piso de un monoblock.
Y en el más alto departamento
habitaba feliz.
Le cantaba a las cosas de antes,
a la luna sin Collins ni Aldrin,
a las cosas que nunca se alejan.
No iba al cine en sábado a la noche
y el lunes dormía.
Su sueño de artista sin título
ni toga doctoral.
Le lavaba la ropa Josefina
que silbaba a Piazzolla en lavandina,
le inventaba pecados a María.
Un buen día se aburrió de vivir
y se fue a caminar,
y al amanecer siguiente
apareció bajo el sol
crucificado.
