Llueve

Llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,
el agua corre hacia los ríos subterráneos.
Un viejo ocupa el balcón más cercano
y yo hace tiempo que no creo más en vos.

Comiéndome los restos de otro cumpleaños,
la pena está invadiendo el aire,
una lluvia de dagas, tu voz en ese baño:
«vayámonos volando que aquí no nos quiere nadie».

Chocándose unos con otros,
paraguas, recuerdos, fotos
de ayer cuando mentías mejor.

La fe hecha sopa, de esponja la ropa,
la indignación de un transeúnte con los charcos.
Ahí vienen tironeando tu prisa, mi letargo,
el tiempo que no pasa, y aquí ya no vive nadie.

Temblando al verme no me das siquiera
la compasión de los que ganan.
Los zapatos mojados, tu queja entreverada,
el viento que no ayuda y aquí ya no pasa nada.