Nunca fui de anticiparme al porvenir,
destino, harás lo que tengas que hacer.
¿Para qué querés de mi mano leer?
Las flores tendrán tiempo para mí.
Una bruja, un chamán,
el horóscopo, al final,
no son más que ficción,
que literatura mala escrita
con tu desesperación y tu temor.
No soy más que el perro
que crucé recién, y bebía de un charco, luz lunar.
Una bruja, un chamán,
el horóscopo, al final,
no son más que ficción,
futurólogos que pagan tu agonía
y también tu temor,.
¿Cómo saber qué va a venir?
Las flores tendrán tiempo para mí.
