En la madrugada fugaz que se extingue
antes de empezar,
ciegos, en los brazos del sol,
nuestro silencio, nuestro disfraz.
Lo que no queremos decir,
lo que nos cansamos de oír.
Las palabras son un imán, un acertijo
sin descifrar.
Rotos los espejos
de buscar un cielo perfecto.
Los que no dormimos
hasta encontrar un lugar.
El paisaje no espera,
y tiene tantas maneras de ocultar la verdad.
Nos volvemos extraños,
seguimos la marea,
nos dejamos estar.
Un tesoro por explorar,
y todo lo demás es vulgar.
La garganta,
seca de estar siempre esperando
el tiempo de hablar.
Y la ausencia sin explicar.
Si la espuma nunca es el mar,
lo que duele
es desenterrar nuestra inocencia,
nuestro animal,
y volver a encontrar
las cosas que estaban perdidas
cuando apenas empezábamos a caminar.
El paisaje no espera,
y tiene tantas maneras de ocultar la verdad.
Nos volvemos extraños,
seguimos la marea,
nos dejamos estar.
Es la calma detrás
del más simple instinto animal.
