Me invento plegarias vacías
sin ser de fe.
Demasiado ciertas para ser verdad,
ya sé.
¿Seré yo acaso un espía
allí entre los muertos sin alma?
La muerte, esa tonta,
me vino a buscar ayer.
Vestida de negro se vino
a llevar mi piel.
Con una falda floreada,
quizá le hubiera aceptado.
Dijo: de a poquito comienzo.
La moda no es vanguardia,
voy a gritar de pie,
Perdí lo que no tuve.
gané lo que nunca merecí y más.
Los muertos sin alma
me quieren juzgar a mí.
La moda les sopla,
que cosa tenaz, son así.
Una silueta de tiza,
tienen para mi esos jodidos
por la moda del odio,
sin piedad.
