¡Ey, qué desgracia!
¡Pobre alelí!
Tierra muerta
en su botín.
(Los encantos del faquir
pueden ser su infierno).
Si existiera
un modo feliz
De carear
su cicatriz
Con su entera humanidad,
¿Habría sufrimientos?
Hoy, la osadía de incurrir,
de pifiar, y sonreír,
Nos volvió a enseñar
La belleza
de su resiliencia.
Tomó su abismo hostil,
Y un lápiz (su fusil),
Le supo dar exilio.
A cada noche está
Más cerca de asfixiar
Su martirio.
¿Con la persiana
a medio cerrar,
O con sol a medio abrir?
No hay atisbos
de que, este abril.
El otoño llegue.
Esta noche quiere brindar
Por la herida, y por la sal.
Ríe al afirmar
Que la pena vale
en la contienda.
