Tengo la vida que cuelga de un hilo,
ayer cumplía años, hoy cumplo días,
salgo a la calle a que me maten un poquito,
o me mato yo comprando cigarrillos.
En este mes se murieron dos amigos,
y yo igualmente me salgo de gira,
si un borracho no corta mi destino,
llegaré a este pueblo con ganas y con vida.
El pueblo se llama como genocida,
al costado de la ruta nos paró gendarmería,
lo que buscan no está en mi mochila,
está en el avión que pasa por arriba.
Ellos creen que somos pelotudos,
llaman la atención a la prensa amarilla,
y así la cocaína llega a su destino,
España, Brasil, Estados Unidos.
Soy como fui siempre,
solitario, como las liebres
escondiéndose de los perros,
que huelen a sangre y muestran sus dientes.
Fachos feos y sucios van haciendo desastres,
por los rincones del mundo
sangre, soledad y muerte,
por todos lados, es moneda corriente.
Todos los días son 8 de Octubre,
Cromañón que vive en trenes y subtes,
todos los días de luchas campesinas,
desalojados de tierras prometidas.
Cuándo aprendimos a escupir en nuestra sopa,
para que nadie nos robe un cucharón.
Lo más grave que ha pasado,
fue haber perdido los agudos de la voz.
Lo más triste que ha ocurrido
fue parecerse más al imitador,
la leyenda del buen camino
termina siempre en un gran zanjón.
Por la avenida de los libros quemados
y en la plaza de los no juzgados,
piso la sangre, piso alma rota,
del que mató a Jara, del que fusiló a Lorca.
Soy como fui siempre,
como un gato a la luz de la luna,
acostado sobre mi sombra oscura,
agazapado por las dudas.
Fachos feos y sucios van haciendo desastres,
por los rincones del mundo
sangre, soledad y muerte,
por todos lados, es moneda corriente.
