Tengo los muertos todos aquí
quién quiere que se los muestre?
Unos hincados, otros de pie
todos muertos para siempre.
Elija usted en cuál de todas ellas
se puso a pensar.
Tengo los llantos todos aquí
cómo una llovizna fría
Cuál es la mueca que él le dirá
la de su espectro, la mía.
Elija usted en cuál de éstas muertes
se puso a llorar.
Yo crecí con sonrisas de casa
cielos claros y verde el jardín.
Y qué estoy haciendo
acá en esta calle con hambre.
Cuántas veces tendré que morir para ser siempre yo?
Y no ése, que duerme tranquilo
después de asesinar sin saber
y ríe en su casa
con el cuerpo limpio de muertes.
Solo con su propia muerte, pequeña, trivial
en su espalda.
Bailen las viudas
vuelen los velos al infinito.
Caigan las balas sanas aquí,
que las otras se harán grito.
Algo anda mal señor,
¿qué es eso rojo en su pantalón?
