Hora del té a la hora del rock
ya ni siquiera se daban amor
dormían envueltos en penas
de la primavera.
Sale de noche y en un viaje astral
entra en su cuarto por un ventanal
duerme a tus pies y se va
antes que vos te des cuenta.
Triste Sofía ¿por dónde andarás?
pasan los años y siempre te ven
llorando en la puerta del templo
vestida de fiesta.
Hasta que un día a la hora del té
no quedó nada minutos después
«Dolor tan intenso el que siente
quien no siente nada»
escribiste con sangre
en la almohada después.
