un tipo que nunca quiso nada,
¿qué se puede esperar del que lustra chapa de demoler?
si nadie aprende romper
le cuesta tanto entender
una gota salvaje en la sien
la mano quemada se quema otra vez porque no se pone… vive en el fuego
muerte, muerte, muerte!
siempre esa respuesta tiene
para todas las preguntas que
no sabe responder (y ya son demasiadas)
por eso cuando cierra la tapa de un cajón se va confiado el canalla, tan pipón…
¿por qué esa nuca tan del tiro federal piensa que la rabia muere con el perro?
y no entiende que el efecto de sus causas pintaron todas las banderas que le taparon el sol
siempre el vástago paracaidista
aparece justito cuando empieza a paladear el retiro su pobre y viejo papito
antes que nada escupe
«ya sé lo que pensás de mí»
y revive casas muertas
¡es el verdadero fuego que calienta los asientos!
casi nunca es su momento,
¿pero quién le hace entender?
por venas así corre la savia
de esos yuyos que porfían las baldozas
es el pampero retorciendo
los fierros que trabajan para esos hombres que insisten en domesticar al viento
sólo un balazo fabrica ese silencio pero ya no sirve así…
es tan pequeño el poder de matar
