Vía muerta,
calle con asfalto
siempre destrozado.
Tren de carga,
el humo y el hollín
están por todos lados.
Hoy llovió
y todavía está nublado.
Sur y aceite,
barriles en el barro,
galpón abandonado.
Charco sucio,
el agua va pudriendo
un zapato olvidado.
Un camión
interrumpe el triste descampado.
Luz que muere,
la fábrica parece
un duende de hormigón.
Y la grúa,
su lágrima de carga
inclina sobre el dock.
Un amigo
duerme cerca de un barco español.
Amanece,
la avenida desierta
pronto se agitará.
Y los obreros,
fumando impacientes,
a su trabajo van.
Sur,
un trozo de este siglo,
barrio industrial.
