Pintores de nubes inquietas
Poetas de musas esquivas
Cantantes de bares de copas
Actores de viejas heridas.
Payasos de circo ambulante
Flautistas tocando en la esquina
Con magos de truco infalible
Toreros de porte suicida.
Artistas, qué locos artistas
Tan suyos, tan nuestros, se pierden
Buscando tal vez una pista
Por donde se escapa la gente.
Adictos a musas en celo
Construyen castillos de aire
Mendigos de amor cotidiano
Siguiendo las rutas de nadie.
Contando estrellas fugaces
Trenzando sueños imposibles
Perfectos pirados volcanes
Se maman la vida por libre.
Artistas, qué locos, artistas
Tan suyos, tan nuestros, se pierden
Buscando tal vez una pista
Por donde se escapa la gente.
Artistas, queridos artistas
Creadores de mundos aparte
Inquietos, bohemios, se orillan
Colgados de torres de naipes.
