Conozco un bar que es mi agujero
cuando estoy «listo», me abrojo ahí
elijo siempre la misma mesa
en la vereda,
al lado del cordón.
Vasos cachados. Mesas rengas.
La gata Mirta en el mostrador
no hay mantelitos rojos ni verdes
precios baratos de tiza y pizarrón…
Acá nadie pregunta nombres,
desfilan muertas las botellas, y otra más…
se amasan años de soledad.
Los bondis me peinan las orejas.
Un día un zarpado me va a partir en dos
ya puedo ver los diarios:
«Tragedia en Morón»
A media cuadra, hotel «Cabildo».
Las putas viejas vienen y traen olor
a batallas de sexo oxidado
tragan su rabia con queso y salchichón…
miro la cara de los fantasmas
raspando sueños de Quini 6
veo a los cerdos en los afiches
miro a la luna asesinar al sol.
Acá nadie pregunta nombres,
desfilan muertas las botellas, y otra más…
se amasan años de soledad.
Los bondis me peinan las orejas.
Un día un zarpado me va a partir en dos
ya puedo ver los diarios:
«Tragedia en Morón»
