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Angela Tullida

El campo

Y, canta el diablo en el campo,
Sentado en la helada de ayer...
Y, pasan las horas, los años y espera,
de la lluvia el milagro...
Y, piensa en su gran funeral...
Y, piensa en su gran funeral...
No lloverá...
No lloverá...
La tierra y el polvo en los ojos, y el
cuerpo seco por dentro...
Y, piensa en su gran funeral...
Y, piensa en su gran funeral...