Share

Pequeña Orquesta Reincidentes

Turba

Como en un mar muerto, floté un buen rato
Despacio, cansado, miré la calle
Pensé en los cristales de sal que aguantan
las paredes del cuarto, de este encierro.

La alfombra apagaba la luz del cielo
Brilla el cobre, la seda, de las medallas.
Las revistas viejas, la gente de antes
Las barbas, el frío, la lluvia en la voz.

Disparaba al viento: arena
Disparaba al viento: fueggggssssssssshhhhh

Pensé en un mar negro, partido al medio
y camine hacia abajo por la ventana
La luz de la tarde pegó mi pecho
y seguí el brillo tibio del fuego aquel.

Disparaba al viento: arena
Disparaba al viento: fueggggssssssssshhhhh